Наше творчество. | Страница 4 | Альтернативный Форум

Наше творчество.

  • Автор темы Автор темы ARM
  • Дата начала Дата начала
ниче не сопливо, очень жизнено и от души! молодец!
а вот моя СКАЗКА. написала давно, но всеж оцените)

ДЕВОЧКА В ЛИСЬЕЙ ШУБЕ

Было холодно в тот день. Женщины бегали вокруг в своих шубах, успевая глазеть на себя подобных, и с усмешкой смотреть на искусственный мех. И была там одна девочка. Девочка в Лисьей Шубе.

Глава 1 и последняя.

Не было у этой девочки ни имени, ни дома, ни родителей. Не было ничего, кроме старой шубы, давно умершей бабушки.
Жила она как птичка. Некоторые люди жалели ее и давали ей поесть. Приютом служил ей один старый чулан в заброшенном доме. Каждый день Она проводила на улице, смотря на витрины детских магазинов и наблюдая за другими людьми…
И вот пришла очередная зима. Город сиял новогодними украшениями, в воздухе летали чудеса….
При виде ее взрослых охватывало чувство жалости, и они всегда звали девочку к себе в гости. Но она была не такая, как ее сверстницы. Она не могла слышать, она была обречена….
И поэтому все, что было ей дано, она развивала с невероятным усердием, она наблюдала…что в жизни только не увидала, и была так СЧАСТЛИВА, как никто другой на земле!!!
После прогулок она приходила в свой укромный уголок и рисовала угольком на дощечке все образы прошедшего дня. Свои картинки она очень берегла, прятала и никому не показывала. Это было самое сокровенное ее, кроме шубы…

В эту ночь полную чудес и волшебства, Девочка в Лисьей Шубе гуляла по новогодним улицам, дыша сказочным ароматом рождественских елок.
Был снегопад, ветер поднимал почти целые сугробы и рассыпал хрустальным фейерверком на людей. Было холодно, бедная девочка, замерзшая и уставшая все ходила вокруг витрин красивых магазинов и ждала чуда. Но чудо не приходило и придти не могло. Чудо было только у других, у девочек с мамой и папой, у девочек с новогодней елкой, с вкусным и горячим ужином, со сладостями, с теплым домом, но не у нее…
И устав, Она стала возвращаться домой. Около этого заброшенного дома, где она жила, стояла огромная лестница, которая вела с улицы на ее чердак. Присев ненадолго Девочка в Лисьей Шубе заплакала..слезы катились по ее худенькому личику и капали прямо на лисий воротник. Так ожила шуба.
Семь лисят окружили девочку, сидящую на лестнице в одном ветхом сарафанчике. Они кружились, играли с ней. И вдруг, один из лисят сказал Девочке:
- милая наша спасительница, там, на окраине города, живут твои родители, они ищут тебя давно, но не знают, какая ты сейчас, иди скорей в тот дом с красной черепицей, пусть будет отныне жизнь твоя справедлива..
Но девочка ничего не слышала, она не могла.
Устав, прилегла на ступени и закрыла глаза, заснув тихим и спокойным сном…

Больше она не проснется. На веки заснув, останется в памяти дворника, нашедшим ее с утра на ступеньках, не забудут ее прохожие, дивившиеся ее детской беззаботностью, не забудут ее и витрины, и улицы, и дома, которые она рисовала…все будет помнит о ней.
И те лисята, уснувшие той ночью у ее худых ног, когда-нибудь вернутся в дом с красной черепицей и расскажут ее родителям про Девочку в Лисьей Шубе.
 
Сool, но надо больше позитива. В мире и так черным-черно от боли и лжи. Надо попытаться поднять людей от земли, к которой они привязаны традициями, семьей, какими-то мелочными и преходящими ценностями. "Глаголом жги сердца людей!"
 
Я сейчас смотрю на Муром - там дождь, тьма укутала землю... Не видно ни звезды, ни луны. Тьма объяла город. Но мне не страшно - ведь воздух, этот ночной воздух, который я вдыхаю, говорит мне, что я - дома, в своем, пусть неродном, но очень любимом городе... Этот воздух... Он вмещает в себя все - мое буйное детство, с его непоседливостью и непослушностью, мою юность... Он наполнен сказками... Я вспоминаю поздние субботние ночи, когда бабушка рассказывала нам, детям, сказки... И этот воздух наполнен ими - куда не погляжу с балкона, везде приметный уголок. Смотришь и вспоминаешь - "А вот там-то было... А там - ..." И кажется, что все это было вчера. Нет, не вчера это случилось - это было тысячу лет назад, с совершенно другим человеком в другом мире...
Мой Муром! Я вбираю тебя в сердце без остатка! Я запомню тебя таким - ночным, непроглядным, пахнущим сказками, наполненным ветром детства... Я возьму тебя с собой, и в тот момент, когда мне будет плохо - я вспомню тебя! ДО последней улицы, до последнего дома... Детство, какое бы оно ни было, это самое лучшее, что может быть в жизни у человека. Мое детство - это Муром. Поэтому ты, мой город, и останешься для меня местом воспоминаний. Местом где так легко дышиться, потому что дышишь детством...
И чем чаще я оставляю тебя, Муром, тем больше понимаю, как же ты мне дорог... Город-сказка, город-мечта - это я могу сказать про тебя...
Ты навсегда во мне, и где бы я не был, я всегда буду помнить тебя, город моего детства...
 
Оцените текст для песенки (тяжелой) :)

Бей, пока не устал

Тихо, без музыки:
В пыли степной под мраком ночи
На свет младенец был рожден,
Путь война вождь ему пророчил,
Рассказывая вещий сон…

Через года в степи великой
Все тот же ветер, та же пыль,
Но вырос воин, силы дикой,
И про него сложилась быль:
----------------------------------------

Под звездным небом, в год безумный,
Когда с небес спустилась ночь,
Родился воин в свете лунном,
Он появился нам помочь…

Двуручный меч в руках умелых
Стал злым соперником врагов.
Он послан свыше, воин смелый
Любимец всех святых богов.

Но из спасителя и миротворца
Он превратился в облик зла.
Ему не нужен круг от солнца,
Его подруга - это мгла…

Но на руках застыла чья-то кровь,
Душа пуста, в глазах огонь боёв.
Он создан только, чтобы побеждать…
И смысл жизни - это убивать…

Бей мечем, пока есть силы бей.
Бей, пока не надоест…
Бей мечем, тем лучше, чем сильней.
И неси безумства крест.

Наводит страх в глазах народа,
Вершит расправу на весь свет,
Он человек, как все, всего-то…
Но люд боится дать ответ…

Он не спасенье, это кара
За все грехи земных миров,
Что смоет кровью и пожаром
Воитель, дар святых богов…

Когда очистил мир от грязи,
Упал на землю и притих,
Закончен век ужасной казни,
Погиб спаситель благ земных…

Он был забыт навеки, как палач…
Но звук меча и чей-то громкий плач
В сердцах не стихнут до сих пор
Во тьме звездой мелькает война взор…

Бей мечем, пока есть силы бей.
Бей, пока не надоест…
Бей мечем, тем лучше, чем сильней.
И неси безумства крест.
 
немо, клева!!!
 
Вот он - новый день. И все-таки он пришел, принеся облегчение моей душе. Солнце, еще только маленьким краешком показавшееся из-за предрассветной мглы, уже проявляет себя. Еще прохладно, еще не звенит песнь комаров. Слышно лишь кур в сарае - они уже проснулись,
чувствуя новый день. И хотя до свободы им остается еще часа два-три, они уже вовсю готовятся. Где-то на другом краю деревни переговариваются собаки, сообщая друг другу что-то важное. Я встал, необычно рано для себя, чтобы вдохнуть утреннего, еще не пропеченого солнцем воздуха. Приобвыкнув, уже не так ярко понимаешь, что каждое новое утро - благословенно, что именно в это утро к нам, в большой мир, придут тысячи новых имен и судеб, что такие же тысячи матерей, жен и сестер будут голосить по оставившим их, а ты - ты пока живешь, и именно тебе провидение приподнесло столь чудесное утро в подарок.
Он уже чувствуется в воздухе, этот ветер перемен. Он не быстрый и леденящий, не влажный распаренный южный - нет, это мой, мой ветер перемен. Он принес свежесть нездешней равнины, запах еще не пройденных дорог, усталость долгого пути, и как награду за нее -
вкус трав привала, столь необходимого и исцеляющего. Он зовет - и я подчиняюсь... Ногами ли, колесами ли - я ухожу, уезжаю... Куда занесет он меня - не знаю. Главное - увижу новое: новый мир, новых людей, новый перекрестки судеб...
Это был отрывок из недописанного рассказа... Весна, 2006 год...
 
Я думаю, что зря он недописан, все начинается даже очень хорошо.
 
Я в пути… Километры пролетают мимо… За окном – моя родная Россия, и я не сплю. Леса, леса, леса… Редки здесь речки да озера, чаще стоит непролазный великан-лес. Я вижу деревеньки, людей… И ведь все они о чем-то думают, о чем-то мечтают, куда-то стремятся. А я – я лишь стал свидетелем их жизни на какие-то секунды. Мы шли с разных краев Вселенной и вот повстречались на минуту, чтобы потом разойтись на вечность… Мы не узнали друг друга – я пролетел мимо на поезде, а они остались…
Я еду в поезде, я – в пустоте. Уехав из родного города, я не подошел еще к своей цели – я ни там, ни здесь. Тишина дороги убаюкивает, но мне не спится. Поезд пахнет дорогой, ветром, который звал меня вдаль… Я дышу им, я живу им – этим ветром пути. Я счастлив покинуть родное и обратиться к неизведанному, потому что знаю, что когда-нибудь я вернусь. Когда-нибудь я приеду, и не узнаю своего города. Он постоянно меняется, время и люди его меняют. Ему уже 1200 лет, но он не выглядит старым. Я люблю его и ненавижу…
Но я в пути. Завтра, через неделю, через месяц, через годы, я приду. Приду туда, где… Где я найду себя, где не захочу больше идти, где потеряю нить своего пути, нагрузившись заботами серой жизни. Когда-нибудь я померкну, осяду, и больше никуда не пойду…
А сейчас – я в пути. Я не знаю, куда он ведет меня, не знаю что увижу там, с кем буду счастлив. Я стою и смотрю на поля, пролетающие мимо – Бог мой, и ведь мои деды и прадеды пахали на них. А я – я блудный сын, перекати-поле, не могу найти себе места, не могу стоять где-то долго, ведь я слышу ветер – ветер пути… Он не злой и не веселый, он веет грустью, понимая, что когда-то я с ним расстанусь, понимая, что в одно утро я больше не услышу его песнь. Я буду ждать этого дня, не зная, что он – последний… Что там, за горизонтом?
А сейчас – я в пути… Ветер зовет меня, и я иду… За все года своей жизни я нашел только одно место, где его нет. Это – мое родное село (да-да, не удивляйтесь, я , как и Есенин, «гражданин села»). Там четырнадцать поколений крестьян трудились, поливали эту скупую землю потом, смешанным с кровью. Там каждый кустик – родной. А небо… Нигде такого нет. Там я дышу воздухом, в котором слышу зов крови, говорящий, что я – дома…
А сейчас – я в пути… Я уехал, но не прибыл. Мне весело, но я уже скучаю. А вокруг – ветер пути. И я вновь покоряюсь…
Дописал сейчас по совету Nemo. Не знаю, удачно ли, подходит ли? Проконсультируйте!
 
Года 2 назад написал:
Я помню все, чтто было:
Свою тяжелую неласковую жизнь.
Все страсти сердце не забыло,
Рисована картина, и разум - кисть...
А имя той картине - жизнь

Моим проблемам нет ведь счета,
Но я не плачу, я борюсь!
Уж подошла-то жизни смета...
Я заплачу по ней сполна. И пусть
Всем я их должное воздам. Но грусть

Останется во мне на веки,
Ведь сколько шансов я имел...
Мне жаль родиться человеком,
Ведь добрых дел я сделать не сумел.
А вот и старость. Не успел

Я оглянутся - а она уж подошла
Хоть постарела лишь душа моя
<...>

Я издержал весь свой кредит
Пред Богом... И счастья не видал
Забвенье мне сулит...
А жил я для себя и потому страдал
<...>

Но вижу свет в конце туннеля,
И мне всегда бороться суждено
<...>
Криво написано, давно это было. Данный пост рассматривать как напоминание о нужности темы "Творчество". Впередь такое го=но обещаю не постить.
Малюсенький оффтоп: в разделе авторские блоги\Юмор\Творчество чаще публикуется что-то смешное, нежели серьезное. Эта тема, ИМХО, была бы лучше в хобби. А то зайдет человек сюда попороться, а тут ничего смешного и нету (не спорю, бывают такую ахинею постят (я не ислючение), что пробивает на ржач).
 
Верните творчество в раздел "Хобби"!

Посмотрел «Реквием по мечте» и решил задаться вопросом: сколько раз в жизни нам приходилось наступать на себя? Сколько раз мы говорили «нет», когда было можно позволить сказать себе «да»? Почему мы так часто предаем свои идеалы? Почему, иногда, мы готовы пойти на все, только для того, чтобы достигнуть мелкой цели? Есть ли предел предательству?
Самое страшное - предать себя. Ведь тут уже не перед кем извиняться, придумывая нелепые отмазы. Страшнее только, наверное, предать любимого человека. Страшнее потому, что этот человек тебе доверил себя всего и без остатка, а ты…
Счастливы те, кому удалось пройти по жизни ни разу не согнувшись. Задайте себе вопрос: Все ли я правильно сделал? Прошел ли я жизнь как испытание, или просто просуществовал свои 70 лет?
Сколько раз я отступил, когда можно было пойти прямо? – Не счесть…
Как же нужно пройти жизнь (да-да, именно пройти, прямо как компутерную игру), чтобы написать:
Не жалею, не зову, не плачу?
Как же нужно пройти жизнь, чтобы написать:
Мне не жаль вас, прошедшие годы,
Ничего не хочу я вернуть.
Это, наверное, и есть главная цель человека – прожить жизнь такую, чтобы «не было мучительно больно за бесцельно прожитые годы…»
Не знаю, прав я, или не прав…
И вот это-то и есть главная загадка для меня – ты ищешь цель дальнейшего пребывания на земле, бежишь за ней всю жизнь, и только в конце понимаешь – «жизнь прожил зря, только небо коптил».
В чем цель? – Найти себя? Достать звезду с неба? Заработать миллион? Или, может быть, найти денег на дурь, чтобы забыться? На ум приходит только образ пьяницы из «Маленького принца», который пил лишь для того, чтобы забыть насколько он опустился…
Вот так и мы – бредем по жизни слепые, одинокие, глухие – обрящем друг друга на минуту, и вновь разойдемся на века… Люди, люди, мы все – человеки…
Может быть, я и не прав… Все может быть в подлунном мире – и мать, предающая сына, и сын, продавший мать, и миллионер, который одной рукой грабит, а другой – отдает крохи беднякам, и очень-очень много людей несчастливых…. А кто из нас по-настоящему счастлив?
Счастье, в секундах маленьких, острых,
Щедрое к детям и скупое для взрослых…
В данной пописулине использованы отрывки из стихотворений С.А.Есенина, а также текст песни «Дверь» (которую мне почему-то хочется назвать «Осень») Дельфина
 
[KeM] сказал(а):
У меня друган по пьяни такие песни сочиняет... :lol: Там наверно со смеху помрешь! Я как нибудь на диктофон запишу... Сразу предупреждаю, что слова - че вижу - то и пою...! :lol:
Нажмите, чтобы раскрыть...
не он один такой =))
мы даж по трезвому тааааааааааааакое тварим )))))))))))) =)) :biggrin:
записей куча))) ток паслушать не дам))) :p
 
а если не секрет, вы где записываетесь?
 
Неотправленное письмо. Вы спростите, почему неотправленное? Все банально, просто кончились деньги на интернете...









Здравствуй, Маша!
Не знаю, помнишь ли ты меня, остался ли я в твоем сердце…
Прошло уже так много дней вдали от тебя. Помнишь ли ты, как я говорил, что каждый день без тебя, это год… Помнишь ли ты тот чудесный вечер, когда мы с тобой познакомились? Помнишь ли ты, как мы ходили в кино в 3 утра… Помнишь ли ты… Ох, Господи, сколь мало дней я был счастлив с тобой, столь же и памятны были они, все эти дни, НАШИ дни.
Может быть, я слишком рано сказал тебе: «Люблю!», может быть я и еще в чем-то ошибся, не знаю… Знаю лишь, что ты далеко, что ты, может быть и забыла меня, может, ты уже счастлива в чужих объятьях, но помни, что:
Я всегда буду ждать тебя! Ты даже не представляешь себе, как это тяжело и радостно, ждать тебя. Я слушаю шаги, слушаю голоса людей, и жду, что в них появишься ты… Может быть, я смешон, может быть, я глуп, но я буду жить этой надеждой. Я знаю, ты от меня в 600 километрах, но все равно, я, словно ребенок, жду твоего звонка в дверь.
Боли уже нет, осталась печаль, тоска, грусть. Я вспоминаю каждый наш день, каждую минуту рядом с тобой, и мне становится легче…
Ты знаешь, вернувшись в свой город, я тут же попытался забыться в объятиях давно знакомых девушек, но тебя забыть нельзя… У Маленького принца было такое же, помнишь, у него была роза, и идя по розовому саду, где их были десятки сотен, он думал: «Нет, они, эти розы, это не она. Они пустые, лживые и болтливые!», не замечая того, что и его роза была недалека от своих товарок. Но ведь она была его роза…».
Нет, ни в чьих других объятиях я тебя не забуду, я все так же слепо буду ждать. Может быть, прожду всю жизнь, но за одну минуту встречи с тобой, я готов…
Ждешь ли ты меня? Быть может, тебе сейчас так же грустно и тоскливо, ты вспоминаешь меня… Быть может, ты уде давно забыла о таком наивном дурачке, как я, и счастлива с…
Верь мне, я жду. Я все еще жду и надеюсь. Помни, и пусть тебя греет вдалеке от меня мысль, что где-то на Земле живет человек, который ждет и любит тебя. Просто помни, что бывает любовь, которую можно ярким и ничуть нетускнеющим факелом пронести через всю жизнь…
Я жду Тебя,
Навсегда с тобой,
Твой Антон….
P.S. Ты знаешь, почему я все-таки написал… Прошел ровно месяц с нашего расставанья, а
Предназначенное расставанье
Обещает встречу впереди…
С надеждой, из далекого Мурома, 27.08.06, в 1:43
 
давно ничё не творил. ну вот исц паследнего. ресавать не умею, но выражаца както нада (наверна) паэтаму пасмаритека на воттакую децкую мазню.
 
падумала чет и решыла тоже сваи рисунки вылажыть
 
я даж знаю откуда ты это срисовала)))
 
.....
 
я еще сочиню 100 мотивов,
я еще напишу 100 стихов,
и найду я друзей сотню милых,
а потом обрету 100 врагов...

вот такая вот судьба сука,
здесь везению места нет,
на одну любовь - 3 разлуки,
а на счастье огромное-СМЕРТЬ..

ну и что? кто сказал что все просто?
мы давно уж не в сказке живем..
так зачем же себе резать вены,
если все мы когда-то умрем...?)

уходить никогда не поздно,
и,конечно, ты можешь уйти,
но неужто не интересно,
что же ждет тебя впереди?

пережить не так уж все сложно,
просто надо влюбиться в судьбу,
в нашей жизни, ведь все возможно,
и за это её я ЛЮБЛЮ!!!!!!!!!!!!!!!
 
Мне очень понравилось)Талантливо.
Я тож свое выкладываю,не судите строго,не помню когда писала,но было в порыве не самых светлых чувств.

Я рисую портрет на холодном стекле,
На стекле,побелевшем от снега.
А за ним тот рассвет,тот холодный рассвет,
Там,где были,и там,где ты не был...

Рисовал на стекле отпечатком руки
Образ мне не родной и далекий...
Выводил ты черты,не знакомые столь,
Сердце ранят они мне до боли!

На горячем песке я читаю следы,
Нахожу я в них что-то простое.
Вижу дым и рассвет,
И вокруг никого,
А могло их когда-то быть двое...
 
Эх, молодцы, ребята и девчата.
Я вот сейчас, к сожалению, ничего не пишу - вечный цейтнот.
Поэтому вот еще одно стихотворение из старенького:

Давным-давно погасли свечи.
В гостиной сумрак и покой,
Лишь на стекле художник вечер
Мне вновь рисует образ твой.

Ты смотришь ласково и нежно
Сквозь щёлочки лучистых глаз.
В них теплота и безмятежность.
Мы снова вместе здесь, сейчас.

Твой смех заливистый и звонкий
Журчит весёлым ручейком.
И из-под шапки локон тонкий
Упал на плечи завитком.

Ты так близка: и я срываю
Дыханье с тёплых, спелых губ.
И снова голову теряю,
И удержаться не могу.

Тебя целую в нос и в щёки,
А на душе светлым-светло…
Вдруг замираю, словно в шоке:
У губ – холодное стекло…

Ну кто придумал расставанья?
Сойти с ума, лишиться снов
Не позволяет лишь сознанье,
Что завтра встретимся мы вновь.

2002 г (с) Stranger
 
Вам необходимо войти или зарегистрироваться, чтобы здесь отвечать.
Назад
Верх Низ