Кирилл Голянский
Сансара
Так безусловно… связно и нелепо.
Как будто в крепость взят из крепостных.
Душа глядит в себя и видит небо,
Огромных мёртвых, маленьких живых.
Через века, на том и этом свете,
Копаясь в мыслях, подвигах, вещах,
Мы ищем нас – в себе и наших детях,
В зеркальных бликах, фруктах, овощах,
В чужих словах, записанных на ленту,
Иль в жемчугах, нанизанных на нить.
Ведь если быть, то быть хотя бы КЕМ-ТО,
Ведь как вообще ещё возможно быть?
Душа летит и мучает, играя,
И всё ворчит о злобном и святом.
Нельзя познать, уже о том не зная,
Нельзя любить, не ведая о том…
Я стал другим…бессовестным, как сука.
От многих мыслей втрое больше боль.
Мы слышим то, что недостойно слуха,
И любим то, что делится на ноль.
Лишь только б быть… И козыри покрыты,
И ты живёшь – не зрячий, не слепой,
Расквашенный, расколотый, разбитый,
Разнузданный – но всё-таки живой!
Устав вдыхать, всё ж в ожиданьи вдоха.
Чтоб потерять не меньше, чем нашёл.
Ценить, когда тебе чертовски плохо,
Ценить, когда чертовски хорошо.
Снимая швы, опять искать вторженья,
Порезов сердца, подвигов и драк…
Планету рвёт от головокруженья,
И всё ж она вращается…
И так,
Взирая полулёжа-полусидя
На всё, что растворяется как дым…....
Душа глядит в себя, СЕБЯ не видя,
И вечно
притворяется
................ИНЫМ.
Осенний нефорМАТ
На нитралку сердце - чувства в ножны,
Жизнью правят фантики и баллы.
Я шагнул в трамвай - сплошные рожи,
Вышел на проспекте - там... не мало.
Понедельник... Грустный день недели.
Заржавел в тоске осенней клён...
Солнце, вместе с небом, тучи съели,
В грязных лужах варится бульон.
Ветер треплет старые афиши,
Торжествует ливень целый день.
Было пофиг, - я гулял по крышам...
А сейчас: то вдребезги, то лень.
Серой цепью дней, по бледной коже,
Рассекая в кровь, бичует жизнь...
На нитралку сердце - чувства в ножны,
Хоть под образа живьём ложись.
Тинейджер
Книги мне, по-школьному разумные,
Как схватить положенный успех.
И сияют девушки бесшумные,
Хрупкие и смертные... как грех.
Целоваться с ангелами хрупкими -
Демон удивительно раним!
Этот мир так вороват и скуп ко мне...
Вот и я всю жизнь кажусь другим.
Мне совет, по-старчески мучительный:
Неизменно быть самим собой,
И кому-то голос мой пронзительный
Режет слух степенной хрипотцой.
И «кому-то»... приземлённой барышне
Пресен дождь с блаженной высоты:
«Что - стихи?! Тебя же не узнаешь в них!
Громко ни о чём поведал ты.»
Звёзды мне, по-северному яркие.
Много их за гранью облаков...
Все теряют треволненья жаркие
В плоскости бесчисленных миров...
Горд полёт мой до самозабвения!..
Это я вниз с облака стрелял!
Ибо МНЕ нет в звёздах отражения,
К ним не обращу очей-зеркал,
Я весьма, но не безмерно, мал.
Пиво мне, по-реалистски терпкое.
Бах!,- КОМУ-ТО на душу пятно.
Уцелев под тысячной проверкой, я
Расстаюсь с грядой запретных снов.
Всё разрешено....
