Есенин
Завсегдатай
- Регистрация
- 28.07.2006
- Сообщения
- 242
- Популярность
- 60
- Карма
- 0
- Возраст
- 38
- Местоположение
- Там, где мечта и ветер/Питер
И ище один бойанчег 
Первый снег
Первый снег тихо-тихо падал в серую бетонность города.
Конец ноября. Осень уже устала плакать вечными дождями и теперь просто хотела заснуть под бело-белым покрывалом снега. А город еще верил в лето и топил его в лужах. Отчаянные снежинки застилали грязь дорог, холод улиц и меня. Они хотели весь мир разукрасить белым цветом, стирая бетонную серость осени, и где-то далеко-далеко готовясь растаять весной.
Я стоял на остановке и ждал автобуса. Что такое 15 минут в громадном Питере? 3 песни в моем плеере. Три.
Толпами машин закруженный, стертый в грязь снег, все еще тихо падал вниз. Кто-то испуганно выглядывал в окно, кто-то ловил снежинки языком, кто-то просто шел под белым ливнем и ждал чуда. А я стоял на остановке, ждал свой автобус, собирая в комок усталость и выкидывая ее в грязь луж перед бордюром.
Все наши мечты иногда становятся снегом. Всё, к чему мы идем иногда выстлано белой надеждой на теплый ветер весны. И люди тоже похожи на снег. Все так же упрямо падают в черную бездну, надеясь перекрасить ее. Мы во что-то верим, для кого-то сражаемся, куда-то идем. Что приходит потом, после рождения первого снега? Зеленость весны, спелость лета, и осень… А потом – опять снег.
Я стою на остановке, посреди тысяч и тысяч людей, верящих в то, что города спасают от одиночества, посреди ноября, верящего, что за отчаянием дождей будет весна, посреди своей жизни, усыпанной белым-белым снегом. Мой мир замер, превратился в застывшую остановку, опаздывающий автобус, и дождь… Дождь цвета надежды и чистоты, шершавым языком скользящий по щекам. Снег…
Мои мысли переплетаются как узоры на стекле января. Я помню свое лето, помню золотое солнце детства, помню рассвет, звенящий среди полей у реки, тысячи дней, что остались внутри меня. Что есть жизнь? – Это память. Постепенно она вся переходит куда-то глубоко под черепную коробку. Где буду я завтра? Во что я буду верить? Смогу ли я обрести крылья? Сотни вопросов кружатся и падают среди крошечных нейронов в моей голове. Как снег.
Мысли стекают по голове к ногам и падают среди серовато-грязного снега. Впереди – автобус, медленно плывущий по белым волнам к остановке. Позади – ноябрь, и 20 лет жизни. Будем верить в лучшее. Как бело-белый снег, перекрасивший серую бетонность ноября на мгновение в белый. Верить.
Первый снег
Первый снег тихо-тихо падал в серую бетонность города.
Конец ноября. Осень уже устала плакать вечными дождями и теперь просто хотела заснуть под бело-белым покрывалом снега. А город еще верил в лето и топил его в лужах. Отчаянные снежинки застилали грязь дорог, холод улиц и меня. Они хотели весь мир разукрасить белым цветом, стирая бетонную серость осени, и где-то далеко-далеко готовясь растаять весной.
Я стоял на остановке и ждал автобуса. Что такое 15 минут в громадном Питере? 3 песни в моем плеере. Три.
Толпами машин закруженный, стертый в грязь снег, все еще тихо падал вниз. Кто-то испуганно выглядывал в окно, кто-то ловил снежинки языком, кто-то просто шел под белым ливнем и ждал чуда. А я стоял на остановке, ждал свой автобус, собирая в комок усталость и выкидывая ее в грязь луж перед бордюром.
Все наши мечты иногда становятся снегом. Всё, к чему мы идем иногда выстлано белой надеждой на теплый ветер весны. И люди тоже похожи на снег. Все так же упрямо падают в черную бездну, надеясь перекрасить ее. Мы во что-то верим, для кого-то сражаемся, куда-то идем. Что приходит потом, после рождения первого снега? Зеленость весны, спелость лета, и осень… А потом – опять снег.
Я стою на остановке, посреди тысяч и тысяч людей, верящих в то, что города спасают от одиночества, посреди ноября, верящего, что за отчаянием дождей будет весна, посреди своей жизни, усыпанной белым-белым снегом. Мой мир замер, превратился в застывшую остановку, опаздывающий автобус, и дождь… Дождь цвета надежды и чистоты, шершавым языком скользящий по щекам. Снег…
Мои мысли переплетаются как узоры на стекле января. Я помню свое лето, помню золотое солнце детства, помню рассвет, звенящий среди полей у реки, тысячи дней, что остались внутри меня. Что есть жизнь? – Это память. Постепенно она вся переходит куда-то глубоко под черепную коробку. Где буду я завтра? Во что я буду верить? Смогу ли я обрести крылья? Сотни вопросов кружатся и падают среди крошечных нейронов в моей голове. Как снег.
Мысли стекают по голове к ногам и падают среди серовато-грязного снега. Впереди – автобус, медленно плывущий по белым волнам к остановке. Позади – ноябрь, и 20 лет жизни. Будем верить в лучшее. Как бело-белый снег, перекрасивший серую бетонность ноября на мгновение в белый. Верить.
