написала небольшое сочинение на тему войны...сумбурно немного....так что строго не судите....
утром, наконец, пойдет дождь.
свинцово-серые тучи спустятся так низко, что покажется, будто встав на цыпочки, можно потрогать грязную вату неба...
дождь тоже будет грязным.
крупные, тяжелые капли будут разбиваться о лоб, нос, щеки ,губы....
и когда все вода стечет, ты почувствуешь пыль...
грязную, едкую пыль, от которой все будет чесать и покроется красными пятнами, как во время краснухи..
но ты все равно будешь рада. вода-это счастье.
последний раз ты была так рада очень давно....тогда сашка выиграл тебе медведя...желтого медведя с синим бантом на шее...
ты прыгала, смеялась этой игрушке, будто она- твое главное сокровище в жизни.....
пели птицы, ветерок трепал волосы и ярко светило солнце....
здесь солнца нет. и воздуха нет тоже. вообще ничего нет.
только пыль.
пыль и песок.
везде: в волосах, в еде, в красно-белом ящичке с лекарствами....везде песок....
или пыль....
или песок.....
а вода.....
дома воды была везде: в кранах, колонках, канистрах....в садовых автоматических лейках, под брызгами которых вы с сашкой бегали босиком....смеясь, радуясь солнцу, запутавшемуся в прозрачных брызгах, сверкающему всеми цветами радуги...которое никак не может выбраться из водяного плена....
тут воды нет.
ах, ну да!!! конечно!!!!
отвратительная, ржаво -желтая, похожая на квас, с тухлым запахом и песком.....
ПЕСКОМ ,твою мать! будь он не ладен.....
еще тут нет зеркал
они просто не нужны.
зачем? зачем, если все ,что ты увидишь- это изможденное лицо ,обрамленное жесткими ,сухими волосами, с двумя бороздами морщин на лбу...здесь все, кому за 20 выглядят так....
у тех ,кому за 50-глубокая,трудноопределимая старость....
морщины, узловатые руки, потухший взгляд.....
тут не смотрят в глаза....
тут не поворачиваются спиной....
тут не носят ничего яркого....
нельзя привлекать внимания. иначе придется бежать. бежать ОТ....
спиной, ощущая опасность, гадая,- добежишь или нет?
сашка.....сашка тогда не добежал...
стоял единственный уцелевший дом, по-настоящему уцелевший, ярко-ярко синий, с красным наличником на окне, а вокруг- конец света, бетонные плиты, осколки.....
и сашка, нелепо откинув руку назад....
и ты....тогда еще молодая ,глупая, вешняя...задумчиво смотришь на черное пятно под его головой....
ты не сразу все поняла...а когда осознала, ЧТО именно произошло, то тебя сразу затолкали в машину, чтобы ты не легла рядом....и ты билась в истерике, кусала до крови руки, захлебывалась своей собственной рвотой и как-то сразу, за одну ночь повзрослела....
2 года...как мало это значит в жизни, и как чудовищно много на войне...
где не нужны слова....где их заменяют жесты, крики и эмоции....на уровне зверей...
а еще здесь все решают деньги...
война-это бизнес. самый легкий бизнес из всех. никому и ничего не нужно. научись стрелять и не слишком бояться.
и станет наплевать на все, потому что ЗАВТРА нет.
его просто не существует.
и не говори, что у тебя нет выбора.
у тебя он есть.
убивать или прятаться.
каждый день обрывать чью-то жизнь....срывать мечты, чувства, мысли...и быть последним, кого увидят такие же как и у тебя черные колодца глаз....
а можно прятаться....бояться и как мышь забиваться в самую узкую щель, где темно, где не найдут....
а ведь убьют все равно. рано или поздно -убьют.
так что нет смыла жить. надо стараться выжить. выжить ,чтобы вырваться отсюда.
а потом ты решила, что тебе не нужен ребенок.
не нужны его розовые ручки, тянущиеся к тебе, смешное лепетанье по утрам и внимательные глаза, смотрящие снизу вверх тебе тоже не нужны....
потому что нет у ребенка будущего на войне. никакого. у соседа есть два мальчика.2 и 4 года. у них тоже нет будущего, хотя они живут.
в жизни дети мечтают стать космонавтами, врачами, продавцами мороженного.на войне дети не мечтают ни о чем. их папа не видел своих детей уже полгода, не знает как и чем они живут. зато знает ,что они будут воевать. потому что они рождены воевать. ибо на то есть воля аллаха.
и, когда дождь наконец хлынет, как будто из ведра, из шланга кто-то начнет поливать пыльные дороги...ты зарыдаешь...заревешь в голос....
проклянешь тот день, час, минуту, тот миг, когда ты, тогда еще студентка второго курса мединститута согласилась поехать в афган...
вместе с сашкой...сашка тогда рвался "освещать" войну...
дети....какими же детьми вы были вся война была окутана романтическим ореолом....герои, подвиги, спасения жизней....
его убили в первую же неделю...
на следующий день была возможность уехать....
уехать в жизнь, зализывать раны и закутываясь в собственную боль, ловить сочувствующие взгляды и слышать вслед:"она сломалась после афгана".
произносить следует трагичным проникновенным голосом, старательно отводя глаза в сторону ....
но ты осталась...вся эта романтическая шелуха еще не выветрилась из головы....сама себя ты казалась медсестрой красного креста ,этакой чистенькой беленькой барышней ,символом спасения....
символа не получилось. ты- воин.
потому что нет тех, кто не воюет. дети, врачи, журналисты- воюют все.
за 2 года ты видела много таких же девочек, которой была когда только приехала....
новеньких ,чистеньких, только прибывший с большой земли....которым только предстоит стать жительницами войны...
с садистским удовольствием ты рассказывала им, ЧТО их ждет завтра, и видя недоверчивый испуг в глазах, хрипло и надрывно смеялась в ответ....
ничего....ничего.....
завтра все кончиться....
завтра ты уедешь....
только бы не было бомбежки...
аллах, ииисус, помоги! какая разница, кто? на войне нет бога! только помоги мне....пусть не будет бомбежки.....
потому что если её не будет, то не станет битой арматуры, запекшейся крови на синих телах, грохота и оглушительного рева войны.....
завтра ты будешь дома.
война не кончиться никогда.
зато ТЫ завтра кончишься для войны.
