Хм, скажу не прозой
Ночь, заблудившись, походкою пьяной
В спальню вошла и легла у свечи.
Буквы на старых страницах романа
В трепетном свете прозрачны почти.
Шорох страниц за собой увлекает
Песней давно отшумевших веков.
Кровь бьётся в сердце, огнём обжигая,
Дрожь, как по нервам удары клинков.
Снова закружит стремнина погони
Вихрем мелькающих лиц и плащей.
Снова под сёдлами фыркают кони,
Снова я там – средь врагов и друзей.
Там, где в почёте и пыл и отвага,
Там, где спускаются боги с небес,
Там, где слились звон гитары и шпаги.
Там моё сердце средь тысяч сердец.
Там смысл жизни давно уж сложился:
Честь и любовь. Остальное – пустяк…
Ну почему, почему я родился
Только четыре столетья спустя?!
(с) 1997