[TittleTattle]

и что странно: этой весной я опять не сошла с ума.
в этом бесполом городе, измученном переменой погоды.
и что странно: я опять научаюсь быть взрослой,
когда, казалось бы, - куда уж взрослей.
принципиальней, сдержанней, жестче…
и стараюсь не думать о том,
а не стала ли попросту черствой.

тихо по поребрикам дней
ветер метет прошлогодние листья –
я опять становлюсь своей.


и вопрос не во времени. и дело совсем не в том,
что кто-то из нас не на своем месте.
а просто весной
я совсем без кожи – такая оголено-облезлая, что
от взглядов чужих незнакомых людей
оборачиваюсь коброй.
и из того, что звалось ртом - шипение
- отверни глаза и не тронь!

а про себя: «господи! что со мной?»


…
раз-два-три-. 13 кругов по кругу, чтобы
не помнить себя. а после не чувствовать дрожи в ногах,
но слышать, что сердце стучит. а значит, сердце –
это всего лишь орган, такой же, как прочие
с той лишь разницей, что воспет в стихах. и
брелоком болтается на ключах школьницы,
как символ любви. перебирать
просыпанный в карман табак
и считать, сколько шашечек на козырьках
такси и сколько пернатых клякс
клюют краюху в пыли у дороги.

(с)