весна 2009
Это весна. Термометра столбик чуток.
Где-то плюс пять. Тягуче, не замерзая,
Лачен асфальт, под брюшками у трамваев.
Хочется выть и петь, если кроме шуток.
Воздух не лезет в глотку, прожорлив, тепел
Деда Мороз, с расстройства, наверно, запил
Так передуты легкие - аж до ребер
Словно в грудную клетку ворвался скальпель
Жжется, орудует, месит кроваво тесто,
Сынка весны, заточен как бритва остро.
Я бы была вполне ничего невеста,
Но выбирают, разве что, чьей-то крестной.
У меня родился племянник
