[TittleTattle]

Где-то в Пустоте жил Черный Человек. Он был один, и чтобы не скучать, он делал из обломков Пустоты, которые находил, разные вещи, людей, иногда даже целые миры. Но все это распадалось, теряло форму, просто исчезало, если он отворачивался. Все было как во сне, и иногда ему казалось, что он действительно спит, но никак не может проснуться, хотя больше всего он хотел именно этого. Но он не просыпался и все продолжалось по прежнему: миры рушились, люди постоянно меняли очертания, деформировались до неузнаваемости, или сливались с Пустотой, растворяясь в ней. Иногда то, что он лепил из Пустоты, разбивалось и осколки Пустоты очень больно ранили сердце Черного Человека. Тогда Черный Человек сидел и плакал, глядя как его слезы размывают все созданное им. В эти моменты ему казалось, что скоро в Пустоте не останется ничего, кроме его слез, но слезы забирала Пустота, ничего не давая взамен. Только она оставалась неизменной. И еще одиночество. Они никак не хотели исчезать.
(с)