[Есенин]

Я в пути… Километры пролетают мимо… За окном – моя родная Россия, и я не сплю. Леса, леса, леса… Редки здесь речки да озера, чаще стоит непролазный великан-лес. Я вижу деревеньки, людей… И ведь все они о чем-то думают, о чем-то мечтают, куда-то стремятся. А я – я лишь стал свидетелем их жизни на какие-то секунды. Мы шли с разных краев Вселенной и вот повстречались на минуту, чтобы потом разойтись на вечность… Мы не узнали друг друга – я пролетел мимо на поезде, а они остались…
Я еду в поезде, я – в пустоте. Уехав из родного города, я не подошел еще к своей цели – я ни там, ни здесь. Тишина дороги убаюкивает, но мне не спится. Поезд пахнет дорогой, ветром, который звал меня вдаль… Я дышу им, я живу им – этим ветром пути. Я счастлив покинуть родное и обратиться к неизведанному, потому что знаю, что когда-нибудь я вернусь. Когда-нибудь я приеду, и не узнаю своего города. Он постоянно меняется, время и люди его меняют. Ему уже 1200 лет, но он не выглядит старым. Я люблю его и ненавижу…
Но я в пути. Завтра, через неделю, через месяц, через годы, я приду. Приду туда, где… Где я найду себя, где не захочу больше идти, где потеряю нить своего пути, нагрузившись заботами серой жизни. Когда-нибудь я померкну, осяду, и больше никуда не пойду…
А сейчас – я в пути. Я не знаю, куда он ведет меня, не знаю что увижу там, с кем буду счастлив. Я стою и смотрю на поля, пролетающие мимо – Бог мой, и ведь мои деды и прадеды пахали на них. А я – я блудный сын, перекати-поле, не могу найти себе места, не могу стоять где-то долго, ведь я слышу ветер – ветер пути… Он не злой и не веселый, он веет грустью, понимая, что когда-то я с ним расстанусь, понимая, что в одно утро я больше не услышу его песнь. Я буду ждать этого дня, не зная, что он – последний… Что там, за горизонтом?
А сейчас – я в пути… Ветер зовет меня, и я иду… За все года своей жизни я нашел только одно место, где его нет. Это – мое родное село (да-да, не удивляйтесь, я , как и Есенин, «гражданин села»). Там четырнадцать поколений крестьян трудились, поливали эту скупую землю потом, смешанным с кровью. Там каждый кустик – родной. А небо… Нигде такого нет. Там я дышу воздухом, в котором слышу зов крови, говорящий, что я – дома…
А сейчас – я в пути… Я уехал, но не прибыл. Мне весело, но я уже скучаю. А вокруг – ветер пути. И я вновь покоряюсь…
Дописал сейчас по совету Nemo. Не знаю, удачно ли, подходит ли? Проконсультируйте!