Пачиму это...? А может он этот... Профи... Вот поставит и посмотрим ;)

опять небольшие зарисовки...

Как мне назвать то
Что приходит в голову по ночам?
Чьи то звонки телефона в мой разум?
Остывший чай уходящей мысли?
А может, это все сон...
Хотя нет, наврядли
Если бы это бы это был тот фильм
Который я вижу по ночам так редко
Наверное, из за реконструкции кинотеатра
И пленкой, единственной пленкой
в складах кинотеатра
являются эти хаотично-приходяще-уходящие мысли
с элементами различных рассуждений не по теме
То да, я думаю назвать его сном.
Но самое интересное заключается в том
Что эти мысли резко обрываются
Когда из за угла, прямо в ухо
Тебе пытается вдолбить что-то противным писклявым голосом
Этот железно-пластмассовый тиран.
Будильник.
Утро.
День начинается...

To Jim
Я! не буду лезть тебе в душу,
И не буду в неё же плевать,
Только ты сам себе нужен,
За твои идеи - тебе умирать.

Я! не буду плакать в жилетку,
Я! не буду кружиться вороном,
Просто покурим на лестничной клетке
И разойдемся в разные стороны.

Ты сам будешь идти или падать,
Ты сам найдешь свою Фату Моргану,
Сам получишь свои супернаграды,
Но мне будет вообщем-то по барабану.

Я могу показать тебе цель, но не смысл,
Я могу показать тебе средство, не способ,
Чтоб увидеть, насколько ты можешь быть быстр,
Чтоб увидеть, насколько ты что-нибудь можешь.

Я не буду тянуть тебя за собой,
Могу лишь предложить тебе двигаться рядом,
Если ты можешь - иди за мной,
Хочу лишь, чтобы ты шевелил своим задом.

Если не можешь - останься в клетке,
Нафиг ты мне такой здесь нужен,
Оставайся видеть своё небо сквозь сетку,
Ты видишь не небо, а отражение в луже.

В твоем болоте тепло и сухо,
Спокойно, уютно и даже удобно,
В твоём болоте летают мухи,
И для жилья оно очень пригодно.

Я же иду туда, где холодно,
Туда, где ветер, где дождь и молнии,
Туда, за равнину с кружащим вороном,
Туда дойти - не знаю, можно ли.

Но я иду, ни в чем не уверена,
Но я иду, натирая мозоли,
Сбивая ноги, не зная меры,
Остановится уже не в воле я.

И если пойдешь ты за мною следом,
То я покажу тебе - мир прекрасен,
Сожженный солнцем, запорошенный снегом,
И ты поймешь - наш труд не напрасен.

Ведь мир не добр, не зол, не страшен,
Не бел, ни чёрен, и не опасен,
безумно красив, немного безбашен,
И иногда совсем нам не ясен.
/---------------------------------------/
(11.04.2006)

твой мир ограничен
и ты в нём один
каждый день на игле
твоя суть героин
эта жизнь перстала
тебя волновать
тебя лиш волнует
как наркотик достать
ну а так все нормально
Аглениська пацан
не КУРИЛ и не ПИЛ
а теперь НАРКОМАН!

Бегом. Только бегом. Я постарался выйти как можно раньше, но как всегда опоздал. Мой вагон – первый, поезд, конечно же стоит 19 вагоном к вокзалу. Чудом, непонятным ни мне, ни провидению, я все же успел. Впереди теперь одиннадцать с половиной часов пути. Пути к первому дому, к первой семье:
Приехал домой в семь утра. Папа собрался уходить на работу, он говорит мне, что и где, хотя я все и так знаю. На ближайшие полтора часа со мной соседствует его вторая жена, Светлана Эдуардовна. У нее жутко болит зуб, поэтому проблемы всего мира проходят мимо. Прошел мимо и мой приезд. Я, по старой привычке уложился на кровать, достал ноутбук и стал печатать очередную страницу своего путевого дневника. Она лежит напротив на диване и невидящим взглядом утыкается в телевизор. Потом наступает её время, и Светлана уходит. Я лежу и наслаждаюсь тишиной, наслаждаюсь отдыхом после пути. Впереди еще четыре дня такого же молчаливого отрицания меня и детского восторга моего отца, которой был действительно рад моему приезду. Еще бы, ведь мы не виделись уже восемь месяцев! Я чувствую себя здесь ненужным, мне одиноко и тоскливо, но каждый приход моего отца после работы поднимает мне настроение. И вот приходит последний день. Я собираюсь, мой поезд идет в одиннадцать вечера, и мне нужно дотерпеть до этого времени, чтобы сорваться куда-то дальше. Свисток, другой, и я еду дальше, ко второму дому, ко второй семье:
Здесь я действительно чувствую дом. Здесь я провел последние пять лет жизни. Здесь мама, бабушка, сестра и дед. А еще здесь мой дом. Я иду, и моя душа плачет от радости и тоски, ведь я иду по улицам пусть неродного, но все очень близкого мне города. Здесь каждая улица памятна мне какими-то событиями. «Это все мое, родное!» И вот я у родного подъезда, впереди лифт, восемь этажей и пять дней счастья. Меня все встречают, здесь мне действительно рады, и я всем рад. Встречаю маму, которая вытянула меня и сестру на своих плечах, которая шесть дней в неделю по двенадцать часов работала в своей музыкальной школе, лишь бы её дети были сыты, здоровы, и хорошо одеты, которая своим примером привила мне любовь к труду. О, сколько еще можно слов сказать про маму! Она очень много значит для меня... Нет, это конечно не говорит, что я вырос маменькиным сынком, что я ни разу не огорчал её. Все было: и мои ошибки, за которые приходилось расплачиваться ей, и бессоные ночи в ожидании меня, блудного сына. Но потом, повзрослев, я понял, как много она сделала для меня, и понял, что мама – она одна, и её нужно беречь. А вот и сестра, Ольга, она старше меня на полтора года, и сейчас на пятом курсе изучает премудрости «перевода и переводоведения». Мы здороваемся и расходимся по разным комнатам, ведь мы – взрослые, у нас свои интересы, которые рекой жизни развело на два разных полюса... Но мне вновь пора, пора идти к третьему дому, к третьей семье:
Не очень далеко, двадцать минут от второго дома, и вот я уже звоню в дверь. «Здравствуй, ***а! – говорю девушке, открывшей мне дверь – вот и ваш непутевый папа приехал!» Она ведет меня на кухню, извечное место долгих бесед...
- Кофе? – спрашивает она меня
- Давай! – отвечаю я
- А ты похудел за эти четыре месяца
- Что делать, сама знаешь как студенты едят...
Долгая пауза. Я рассматриваю её, а она меня. Мы знаем друг друга уже шесть лет, еще со школы. Она учится, как и я, на вечернем, одновременно работает продавцом, и еще воспитывает, в отличии от меня, маленького человечка, столь сроднившего нас – Володьку. Ему уже год и семь месяцев, у него много зубиков, но для меня он такой маленький – всего 87 сантиметров и 13 килограмм... Но он, он для меня... Что можно сказать... Не хватает слов. Ведь он – он мой сын! И этим все сказано. То, как я его люблю, не передать словами. Это нужно испытать самому. Я сверну горы, я достану звезду, я положу мир к его ногам, если он попросит, ведь он – это часть меня.
- Хочешь увидеть Володьку? – интересуется ***а
- Да!
Просто «да», а что еще я могу сказать? Иногда в жизни бывает так, что нет слов, и нечем порою заменить «да» или «нет». И мы идем к нему. Я вижу его, и весь мир растворяется для меня. И так четыре дня подряд. А потом новое расставанье с этими моими самыми любимыми домами и семьями. Не скучайте, мама и Вовка! Я ведь вас никогда не забуду! Я вас очень люблю и ... У меня нет слов, хочется плакать от боли, боли души... Так тяжело с вами расставаться, но надо. Я вас очень люблю, ваш *****...
Имена убрал спецом. Не автобиографично!

тот день,что без смысла.

Ты будеш за моим окном,
Сквозь тюль на меня смотреть.
И говорить мне о том,
Что с тобой я хотела лететь.

Ты видиш,снежинки кружат?
Порою ложась тебе на ресницы.
ты между миром и мною зажат.
И мне, по ночам не спится.

Ветер в лицо врезается,
А ты улыбаешся смело!
Крылья из спины вырываются,
Да!Я с тобою лететь хотела!

И тихо окно открываю,
Как буд то на миг,заснув!
К тебе руки протягиваю.
И падаю,сквозь тебя шагнув!
:to_become_senile:

Давай ты найдешь меня? Я заигралась в прятки -
Я бежала от судеб - в длинные лабиринты мыслей...
Давай ты прижмешь меня, пригладишь непослушные прядки
Украдкой поцелуешь. Помнишь - осенние листья

Уже умерли, когда я приезжала в наш с тобой город,
Уже были укрыты тоненьким ломтем снега
И мы пускались в бега - под струями фонарного света в холод
И нас укрывало от взглядов случайных - небо...

Я потерялась. Я утопила себя - в отчаянном отблеске пакетиков чая и
Давай ты найдешь меня? Ты так нужен мне - чтоб снова быть, чтоб согреться...
Давай ты найдешь меня? Меня ломает без тебя стихами -
Рваными ритмами - и даже без рифм - острием - по самой кромочке сердца...

эх ребята.....
почитайте классиков....

да да почитайте и выкините!! они явно устарели... я ничего против них не имею. и сам люблю Блока, но если сейчас кто то еще что то пишет, я рад. ненадо что то смазывать с классиков. они писали в своё время, сейчас время другое, идеалы другие, устройство другое...
sunshine,
неплохо)

ну читала я их и что??может мне начать писать как они??люблю грозу в начале мая:scenic: ,я вот ее не люблю....я не чувствую того прекрасного о чем писали классики......плин.....я понимаю что не всем нравицо,если ваапще каму то нравицо...но это не значит что мне ваапще пытаться выражать сваи чувства незя!!!!!:big_boss:

Флуд так флуд...не могу промолчать...)
Дафна, мой тебе совет, любишь классику- сходи в библиотеку, возьми покрытый паутиной и плесенью томик Есенина(Фета и иже с ними) и почитай, а не на форуме сиди.
Если не нравится - критикуй, но подобные бесполезные высказывания не являются демонстрацией большого ума.
Спасибо за внимание.

бабочка,я прекрасно ориентируюсь в литературе вообще,как в русской ,так и в зарубежной.
и пока есть такие авторы ,как Есенин,Пушкин,Цветаева я ни за что не полюблю "кровь-любовь-морковь2.
это раз.
два.не про классиков.
высоцкий,турбина,кедрин.эт� � тоже устарело?!
я тоже пишу стихи,но придерживаюсь того,что если что-то делать,то надо делать качественно.

Качественно надо работу делать, а не эмоции выражать. А про "прекрасно ориентируюсь" - громко как сказано...Прям ценитель...

просто я много читаю,как по программе,так и вне её.литература-мой любимый предмет )еще история и право)
а насчет качественно.....
ну не качественно.хорошо.вкладыв ая душу .
так пойдет?

А откуда ты знаешь какая душа? Ты как определяешь вкладывают ее или нет?
И не нужно считать что ты единственная знакома с литературой. Чести это тебе не делает.
За сим откланиваюсь и по данной теме писать больше не стану. Если что-вопросы в личку.

я не говорю,что я единственная ,кто знаком с литературой.
я говорю о том,что все нужно делать не механически,а искренне отдавая все силы.это видно.

В.В.Маяковский (из неопубликованного)

Тоже приписывается перу Маяковского - как пародия на Есенина.

вот она! КЛАССИКА!!!

Чилявый Пасиб!!! +1 (=

я не говорю,что я единственная ,кто знаком с литературой.
я говорю о том,что все нужно делать не механически,а искренне отдавая все силы.это видно.


дафна а что ты не видеш не в одном стихотварении искренности???и как вообще можно писать стихи механически??а??это как объясните мне,не понимающему человеку!

В.В.Маяковский жог в сваё время ни па децки! жаль что сейчас нет таких людей!